sábado, 30 de agosto de 2008

Fotos en un tubo: EBULLICIÓN


“Este licor tenía una mezcla extraña de hierbas: Ayahauska, absinthe, chamico, efedra,wild dagga, sinicuichi, catnip; entre otras. Las dosis para preparar dicha bebida, debían ser sumamente precisas y sólo ingerida por iniciados; de lo contrario resultaba mortífera”

Tenía la luz y las formas, faltaba la palabra rosa de una niña_meiga... en parte guerrera, en parte alquimista, en parte hechicera, en parte abrazo, en parte beso lejano...


jueves, 28 de agosto de 2008

Aznar_man, el caballero oscuro


Eso parece, que José Mari insiste en la bondad de la guerra que iniciaron los Tres Cerditos de las Azores contra Irak ["Por mucho que algunos se empecinen nunca me voy a arrepentir de la foto de las Azores, fue algo histórico"]. Guerra que iba en contra del parecer de los españoles; que no tuvo el apoyo legal de la ONU; que causó la ruina del país invadido, el colapso de sus instituciones y cientos de miles de muertos, la inmesa mayoría inocentes.

El apoyo que José Mari —el tercer cerdito de las Azores— ofreció a los guerreros le proporcionó el agradecimiento de sus amiguitos del imperio neocom y, en consecuencia, pingües beneficios que ahora anda recogiendo por todo el mundo, el muy avispado.

Aznar, hijo de tu madre, ¡qué vergüenza me da ser español como tú! ¿Con qué cara mirarías a este niño irakí, sin brazos y sin sonrisa que tú ayudaste a formar? Me dan ganas de insultarte, lo sabes, y mofarme de tu pelito largo y bien peinadito… pero estoy cansado, tío.

¡Pero cómo me cansa hablar de tí! Este blog, por ahí abajo, está lleno de palabras CONTRA Aznar, y reconozco que me has vencido —cosa enormemente fácil por otro lado—. ¡Ya no me quedan palabras contra este hombre! Estoy cansado. Ahora hablo de cosas muy sencillas, fáciles de comprender, cercanas… e inocentes.

…ayer fui al cine con mis sobrinos. Vimos Batman, el caballero oscuro. Son hijos de padres separados. La madre no les deja ver ciertas pelis (servidor hacía lo mismo con mis hijos… y no sirve de nada. Aún hoy día me echan en cara que no les dejara ver Chucky, el Muñeco diabólico, como si eso les hubiera hecho mejores). Pero como estaban con el padre, se les permitió ver por fin una peli violenta (al fin y al cabo ¡qué más da!, podrían acceder libremente a las declaraciones de Aznar en el Mundo) Alucinaban en colores los chiquillos con la maldad del otro payaso, el de la eli... y siguen siendo igual que antes.

La vimos en el mismo multicines al que vamos desde hace seis años. Bastante bien conservado… pero ahora han rebautizado las nueve salas. No es que hayan hecho obras de mejoras, no. No es eso. Simplemente les han cambiado el nombre. A tres las llaman ahora Salas Premium; otras tres, Salas Platinum; y las tres últimas, Salas Optima. ¿Para qué? ¿Para que el espectador se oriente mejor? Nooooo. Simplemente para subir el precio de la entrada sin ampliar las comodidades. ¿Qué puñetas te creías?

He prometido apañármelas para ver las pelis en casa… hay gente que se merece la crisis, por tomar el pelo al personal.



miércoles, 27 de agosto de 2008

Primer Corolario al Teorema de la Bala Mosqueada

Para empezar, recordemos el Teorema de la Bala Mosqueada:

La materia (léase basura) ni se crea ni se destruye,
sólo cambia de sitio

Los interesados en el proceso deductivo pueden seguirlo en este post. Pero no contenta con su descubrimiento, la Bala, en mitad de uno de sus ímpetus añadió últimamente el primer corolario, o sea, la primera consecuencia lógica y cotidiana:


Como la basura ni se crea
ni se destruye,
si no que
sólo cambia de lugar...

Cuando el ventilador empieza a funcionar,
la basura que hay debajo de la mesa,
acabará debajo del sofá


Post scriptum: ¡De cajón, tío! ...lo cual significa —por si alguno no se había percatado— que servidor tendrá que levantar el sofá mientras la investigadora se afana en fregar.
·

¡Eso me pasa por caluroso!



lunes, 25 de agosto de 2008

Crónicas de un currante en agosto (III)


Los estoy viendo. Son reales. Los insectos se están metiendo por mis ojos... el de la bata blanca dice que es producto de mi imaginación, que en la luz no hay vida, y menos aún insectos de grandes ocelos y largas patas. Ja, ja, ja...

El pobre hombre no ve nada ni se entera de nada. Yo se que trata de tranquilizarme porque así es como se gana la vida, diciéndome que no existen los insectos que se forman en la luz, los de grandes ocelos y largas patas, que entran por mis ojos y poseen mi cabeza...


Pero entran y salen de mi cabeza cuando miro el Sol cada mañana. Y no estoy loco, je, je, je... No estoy loco, solo soy un currante en agosto, un ser humano solitario que necesita cariño...

¿Dónde estáis?

¿Por qué nadie dice nada?

¿Alguien me escucha...?



viernes, 22 de agosto de 2008

Crónicas de un currante en agosto (II)

20 de agosto: No creo que aguante diez días más. Las cucarachas están saliendo de sus escondrijos y me vigilan. No les queda comida y saben que yo tengo comida. Me acechan. He agotado el cucal, y lo saben. Son muy listas. Llevo dos días sin dormir y he matado cientos de cucarachas que querían comer mis últimas raciones. He guardado la comida en lo más profundo, pero ellas saben encontrarla. Y, por más que aplasto, más salen. Las cucarachas muertas huelen a cucarachas muertas. Hay millones de cucarachas vivas, y me miran con descaro. Saben que tarde o temprano caeré dormido de nuevo… y entonces tal vez no despierte. Me parece que se ríen de mí.

También me queda poca agua. La he escondido y la bebo cuando el sol está en lo más alto porque entonces las cucarachas están bajo tierra y no me la disputan.

Mi única esperanza es llegar vivo al primero de septiembre porque entonces no estaré solo y otros humanos me ayudarán a matar cucarachas. Sueño con matar cucarachas —es lo mejor de esta vida, matarlas lentamente para que sufran— y me corro en sueños cuando lo sueño... pero eso no es bueno porque a las cabronas las vuelve locas el semen y me rodean y me cubren. No hay sonido más delicioso que el crujir de sus caparazones bajo mi zapato. Odio a las cucarachas, pero se que cuando duermo recorren mi cuerpo y hasta beben de mi boca semiabierta... las odio. Las odio con todas mis fuerzas, que ya son pocas... Se ríen de mí desde lo alto del mueble de la cocina, ¿no veis como vibran sus antenas?

— ¡Hijas de puta! ¡Os voy a matar!

¡Que alguien me ayude, por el amor de Dios! Estoy solo y las cucarachas me rodean... No estoy loco, solo soy un currante en agosto, un ser humano solitario...

¿Dónde está la gente?

¿Alguien me escucha?

¿Hay alguien ahí…?


miércoles, 20 de agosto de 2008

Playa de luz intensa


Cádiz. Playa de Cortadura. Mayo de 2008, cuando el sol no apretaba tanto...
...pues como seguimos sin demasiadas palabras, sean buenas las imágenes.



viernes, 15 de agosto de 2008

Fotos en un tubo: Vaso y Matraz


Hoy toca solamente esto: Un pequeño remanso de paz visual. Sin palabras casi. A veces la encontramos ahí mismo, sin buscarla... pero otras veces, por más que uno busca no aparece.



miércoles, 13 de agosto de 2008

La señora de rojo y sandalias color fucsia

De vez en cuando volvemos a sentir misericordia. Son hombres y mujeres de Osetia del sur... o Georgia. ¿Qué más da? Gente normal, nuestros vecinos. Una bomba les ha caído cerca. Estaban en su modesta casa y al instante siguiente aparecen masacrados en la calle. Son gente inocente y pobre; no tienen acciones de ningún oleoducto petrolífero. Ninguno de ellos ha ofendido al aviador que soltó la bomba. Y el aviador no los conocía ni los odiaba. ¿Entonces?

Me da que esto va a ser cuestión de los que mandan... ¡lo que yo te diga! Que son unos tipos que por un oleoducto más o menos masacran vecinos como la señora de rojo... ¡madre mía, que peligro, una señora de rojo con sandalias color fucsia! Sí, son unos tipos que se creen esas historias de patrias falsas; adobadas con pizcas de falso orgullo racial; aprendidas con fondo de paradas militares y banderitas de colores; justificadas inventando enormes enemigos (como la señora de rojo y sandalias color fucsia); y apoyadas en estampitas de santos, vírgenes y oraciones.

Uno se hace mayor y aprende que la única patria del hombre es la del niño, es la calle del barrio que nos vio corretear...

...o eso o el planeta entero.

Las otras patrias, las intermedias, las que anidan en el corazón de los que ordenan estas masacres, y les sirve de excusa, ESAS PATRIAS SON UN MACABRO INVENTO Y LOS QUE ORDENAN MATAR EN SU NOMBRE, UNOS ASESINOS.



lunes, 11 de agosto de 2008

Crónicas de un currante en agosto (I)


- ¡No me lo explico! - escuché a mi compi protestar desde la cocina - ¡No paro de poner la lavadora y el cesto sigue lleno de ropa! ¡¡Es que no me lo explico!! ¿Lo entiendes? ¡No me lo explico!

- Es que tú lo quieres explicar todo, hija mía -le dije sin levantar la vista del ordenador-, como Einstein... y, cariño, este no es el caso, precisamente.

...lleva tres horas que no me habla. Eso me pasa por hacerme el gracioso. ¡Joder-joder con la caló.



lunes, 4 de agosto de 2008

María Eugenia y Juanmi han tenido un pollo


No es broma: han tenido un pollo sano y regordete (AQUÍ la noticia) Hace un año colgué una entrada en este blog que hablaba de las experiencias del Voluntario Alejandro, intrépida Madre Adoptiva de los Ibis Eremita (Geronticus eremita) que son unos pájaros negros, bastante feos (pero Alejandro dice que se les llega a querer) de pico rojo y largo, en claro peligro de extinción. En España desaparecieron en el siglo XV y el Proyecto Eremita intenta reintroducirlos para que formen una colonia estable y reproductora.

No hace mucho me preguntaba en este blog que habría pasado con la humanidad si en lugar de apostar por el desarrollo de la superstición religiosa -en forma de templos imponentes y obras de arte eternas- los hombres hubieran apostado por la ostentación de la razón y de las ciencias humanas, ¿qué civilización tendríamos ahora...?

(Dejadme ahora ejercer de ingenuo idealista...)

...estaba pensando en esfuerzos como este; pequeños (casi ínfimos); aparentemente sin justificación si miramos las miserias del mundo; altruistas, en sintonía con el planeta y aceptando la presencia humana como una especie más, humilde y obligada a reconducir los errores de su conducta. ¿Qué civilización tendríamos hoy día si a lo largo de la historia nos hubiera movido -por ejemplo- las mismas motivaciones íntimas que han servido para justificar la recuperación del ibis eremita?

¿Alguien gana dinero con esta recuperación? Creo que nadie se hará rico con esto. Se puede buscar reconocimiento académico, intelectual, personal; se puede buscar que le reconozcan a uno la buena gestión administrativa; es justo. Pero poco más. Esto, y cosas como estas no se hacen por dinero. Es otra cosa... se enraíza en la zona noble del ser humano y en el afán de aprender y satisfacer su curiosidad. ¿Existe algo vergonzoso en decirlo?

Supongo que desde la idea inicial del Proyecto Eremita hasta el nacimiento del pollo en Barbate (Trafalgar le llaman) han contribuido numerosas personas, cada una con su tarea. Y todos tienen su cuota_parte de protagonismo... y todas tienen mi admiración.

Llamé a Alejandro por teléfono:

-Alejandro. ¿Te has enterado que ha nacido un pollo?

-Si... el Juanmi ha sido, con la Mari Eugenia. ¡El joío...!-. Yo creo que en el fondo le tiene aprecio al pájaro porque mantiene una imagen del Juanmi como fondo de su móvil (es una foto que le hizo Miguel) .

-Pero, ¿los reconocéis y los llamáis por su nombre?

-Claaaaro... el Juanmi. Es un sinvergüenza... se viene todos los días comer al campamento, con la Mari Eugenia y el pollito. ¡No saben ná ni ná!

Pues va a ser verdad lo que dice el niño, que a pesar de lo feo, se les llega a querer...



sábado, 2 de agosto de 2008

El paraíso ha llegado



Servidor diría que, salvando enormes excepciones, el paraíso ha llegado a esta vida, y que lo tenemos aquí al ladito. El problema es convencer a tanto clérigo sieso y antipático para que dejen de fastidiar al personal con cilicios, normas, prohibiciones y promesas de paraísos llenos de huríes complacientes y luces brillantes.

Servidor no entiende cómo la naturaleza empleó tres mil millones de años de evolución para que a un hombre le guste mirar a una mujer, y a una mujer mirar a un hombre, y solazarse en ello, para que ahora vengan esas manadas de clérigos diciendo que su dios particular no lo quiere. ¡Qué perdida de tiempo o que estrategia más malamente diseñada por el dios en cuestión! ¿No?

Servidor piensa que por aquí queda mucho fastasmón vendedor de humo místico con demasiado poder... y que no hace falta inmolarse para disfrutar de nueve huríes complacientes...

¡Que estamos en verano, puñetas!