...cuya vida guarde Dios muchos años

...cuya vida guarde Dios muchos años.

Por fortuna ya se extinguió esa fórmula para rematar las misivas de la otra época. Seguramente dejó de usarse en los papeles oficiales mediante una prohibición expresa y, finalmente, por simple agotamiento. Sí recuerdo que durante un tiempo tuve algún jefecitoque se resistía a abandonar la fórmula y nos obligaba a mantenerla porque a él le gustaba; la cosa se veía como una falta de respeto al destinatario y a unos principios (del Movimiento) inamovibles… pero se extinguió. Era lógico porque lo mismo el que suscribía no creía en dioses, y/o no quería que la vida del receptor de la misiva durase muchos años —que no será éticamente correcto, pero pasar, pasa—. El avance del tiempo es demoledor según para qué cosas.

Pero todavía es tanta y tan intensa la imbricación de lo católico en la sociedad civil española que su ausencia nos deja huérfanos en casi todas las manifestaciones públicas. De forma que tenemos que inventar ceremonias civiles para casi todo… Y el problema no es inventarlas, el problema es que TODOS logremos ver con claridad lo anacrónico que es permitir que las religiones mantengan una presencia masiva en lo público.

Lo religioso no cabe —ni se debe identificar—, por ejemplo, al lado de una bandera, porque junto a una bandera se alistan todos los que la aman, sean de las creencias que sean. Lo religioso no cabe en la toma de posesión de un cargo público democrático porque eso ya no es una gracia de Dios, es una elección soberana del pueblo. Lo religioso no cabe en la escuela pública porque ahí debemos estar todos, por encima de creencias. Y, en general, lo religioso no cabe en lo público porque eso sería elevar tal superchería a la categoría de cosa respetable. ¡No sé si me he explicado con claridad!

Sin embargo me gusta aquella pintada de hace cuarenta años: Prohibido prohibir… Sí, prefiero que la presencia pública de lo religioso se vaya extinguiendo per se, porque eso significaría una conquista sin vuelta atrás.

Pero, ¡hombrededios!, una ayudita legislativa no vendría mal ¿no?


”A vueltas con los símbolos religiosos”. JULIÁN CASANOVA 19/04/2008

Izquierda Unida y el BNG decidieron poner a prueba la vocación laicista del Gobierno y presentaron sendas proposiciones no de ley para eliminar esos símbolos en los juramentos de los altos cargos y para revisar los acuerdos con la Iglesia católica.

Un tema gaditano

Habida cuenta que estamos en Cádiz, con el mayor paro de España... esto debe ser la DIFICULTAD DE CIENCIAS DEL TRABAJO, ¿No?

Fotos en un tubo: SOMBRA QUEBRADA

Hoy estoy un poco espeso... no se me ocurre ninguna chorrada que contar. Bueno, casi mejor. Porque cualquier cosa que dijera distraería la mirada... ¡y eso sí que sería un crimen!

Los caminos paralelos

Canon de Pachelbel en la calle Sierpes de Sevilla. 22 Mayo 2008

Hubo un tiempo en el que no había pereza para nada. Las calles de Sevilla no tenían secretos y cada rincón era familiar. En ese tiempo coger la mano de aquella chiquilla de ojos achinados -que cuando reían se transformaban en un par de puñaladas en un tomate- era el colmo de la sensualidad... no deberíamos olvidar aquella sensación (¡y no la he olvidado!) Y tampoco deberíamos olvidar los escenarios de otro tiempo porque fue en ellos donde también aprendimos a ser lo que somos...

No es mala cosa volver a caminar los viejos caminos (tenía razón Saramago), pero ahora con más años, con menos ataduras y más largueza; trazar sendas paralela con pasos menos elásticos y más pausados; remirar los rincones donde ahora han crecido árboles nuevos; comparar las viejas esquinas de la ciudad y ver que sigue existiendo el mismo recodo donde Emilio vomitó la borrachera... y sentarse en el mismo banco de la plaza del Duque donde oí por primera vez a mi compadre Carlos Bernal cantar En tu Piel hay grabada una P de Poeta, Pensión y País... y la gente que pasaba no sabía si aplaudir o dejar una propinilla. Hacer todo eso, repetir los pasos, viene a confirmar nuestra presencia en la vida pero desde otra posición...

Si... en aquel tiempo era un placer sentarse con ella en un bordillo de la acera, con la catedral a modo de respaldo, y devorar a medias un bocadillo de sobrasada del Horno San Buena Ventura y, de paso, discutir con Jhonny ­-el puñetero amigo que me disputaba el amor de la chiquilla- si ese trozo de piedra era una simple roca de composición química determinada o era un trozo de catedral con alma humana... mientras ella calibraba los argumentos del químico y del artista.

A la larga ganó el químico... y todavía me pregunto por qué.

La chica del tanguita y el mirón

La Caleta, Cádiz-España. 18 Mayo 2008
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Si algún mortal humano, macho, de cualquier edad, con orientación sexual predispuesta para la procreación con hembra humana, observa por una casualidad de la vida, en la playita de la Caleta de Cádiz, a este ejemplar de señora rubia, joven, tostadita ya a mediados de mayo, con piel de melocotón, tan aligerada de ropa y ataduras... y no se le van los ojos llenos de admiración, entonces es que pueden pasar varias cosas:

1º Que sea macho humano con una orientación sexual no predispuesta para la autoconservación de sus genes.

2º Que sea hembra humana, aunque conserve la orientación sexual predispuesta para la procreación con macho humano.

3º Que no sea humano.

Y conste que cualquiera de las tres posturas vitales son muy respetables (sobre todo la tercera)... el potencial problema es ese especimen vestidito de calle, con sus mocasines de charol, que se baja a la playa y se sienta justamente al lado de la chica rubia del tanguita para mirar al horizonte y pensar en sus cosas ¡con el solazo que hacía!

¡Madre Santa Del Amor Hermoso, que ridículos llegamos a ser los machos humanos uni-neuronales!

¡Que te miren, Mari!, ¡que te miren!

Entre dos pasos, sentado en el tren y oído avizor, llegan retazos de una conversación entre dos viajeras de cuarenta años, modernas y muy resultonas. Deben trabajar juntas y ven pasar la vida en una rutina diaria mientras ellas esperan al príncipe que les regale, aunque solo sea, una mirada fugaz...

Más tarde, entre dos pasos, mientras se enfría el café, anoto la conversación.

Finalizado mi viaje, al pasar junto a ellas me habría gustado revolverles el pelo a las dos amigas, en un gesto de cariño paternal y cómplice, como diciéndoles... los hombres o son mariquitas o son gilipollas... y vosotras os merecéis todo el cariño. ¡Cuesta tan poco alegrar el día al personal...!

Pero pasé de largo, casi sin mirarlas. No me atrevo a entrar en su mundo sin ser llamado. ¡Y unos por otros, la casa sin barrer!

Escondido entre dos pasos: La niña de la estación

Al final descubres que entre dos pasos transcurre un tiempo valiosísimo; y que para poder disfrutarlo necesitas estar SIEMPRE en camino. Creo que fue subiendo al Valle de Añisclo cuando se lo dije por primera vez a mi compi de la vida, que iba axfisiaíta perdía...

- Niña, si quieres llegar arriba tienes que hacer una pausa entre dos pasos.

Y desde entonces me ha fascinado la idea... ¿qué hay escondido entre dos pasos, entre dos instantes cotidianos, entre dos momentos, cuando paras y el mundo sigue su curso sin ti?

...y entre dos pasos, sentado en la estación observo a la niña que observa la vía. Vigila la llegada del tren que la llevará a la escuela... A esa hora de la mañana, la luz del sur es tan cálida como al atardecer. Me atrae la luz rastrera, el reflejo de la niña en el suelo, las líneas de la arquitectura, las nubes...

A mi amigo Alfonso le llamaron la atención en Francia porque fotografiaba a una niña anónima y se pensaron que tenía aviesas intenciones... así que lancé la foto disimuladamente, no fuera a ser que algún ciudadano piense que soy un potencial pederasta, que está la cosa mu chunga... Creo recordar ahora que fue en los Estados Unidos, que procesaron no hace mucho a un niño de seis años por darle un beso a una compañera de parvulario. ¡No quiero pensar si los pillan jugando a los médicos! ...con lo divertido que era jugar a los médicos.

Con esos malos pensamientos lancé la foto, como el que roba una exclusiva. La madre estaba cerca y no era plan de ponerla en esa tesitura desagradable para los dos... luego medité sobre la estupidez.

¡Será posible tanta tontería! ¿Dónde llegaremos los hombres arrastrados por nuestras perversiones de modos y miedos?

Comedores de sesos

"¿Cuantos comedores de sesos, con sus viejas verdades absolutas hoy disolutas, ensuciaron nuestro ingenuo espacio de los sueños hasta que descubrimos que su inmensa miopía no podía ser nuestra ceguera?"



Ángela Becerra (abecerra@adn.es), en la contraportada de ADN del 7 de Mayo de 2008. Artículo íntegro

Romería del Rocío y otras averías

Que las cosas siempre hayan sido así no es justificación para que se mantengan así para siempre: es necesario evolucionar (seguramente). Cambiar algo, aunque sea para mal… pero cambiar, moverse y dejar correr aire fresco.

Ya sabemos que las tradiciones sirven para cohesionar a un grupo y darle conciencia de serlo… y todas esas cosas que dicen los antropólogos —y también, hay que reconocerlo, sirven de atracción turística y fuente de ingresos—. Pero también parece razonable pensar que los tiempos cambian, y cambian las motivaciones; y por eso hay tradiciones que se nos van dibujando como aberraciones ridículas y hasta bestiales.

Hoy —por mucha tradición que exista— casi nadie permanece impasible, por ejemplo, ante las payasadas de los picaos, en la Semana Santa de San Vicente de la Sonsierra (La Rioja), que se autoflagelan como los chiitas, y sangran las ampollas pinchándolas con vidrios rotos… o con la romería del Rocío, cuando esas mesnadas de arrebataos, con el cerebro licuado, asaltan la verja y alzan en blandos movimientos a un pequeño ídolo que elevan a la categoría de diosa. ¡Que hasta Juan Pablo II se avergonzaba del triste espectáculo que ofrecen estas huestes cristianas!

Fuente

Y, por favor, que nadie se rasgue las vestiduras por haber llamado ídolo y diosa a la Virgen del Rocío, porque yo soy el ofendido. Si los rocieros ofrecen su denigrante espectáculo todos los años… supongo que se me permitirá decir lo que pienso en mi propia casa, entre otras cosas porque en un estado democrático todo lo público está sujeto a la crítica del común de los mortales —incluidas la romería del Rocío y la religión, pasando por laschorradas que se dicen en este blog—.

Y ya va siendo hora de decir estas cosas en voz alta, que llevamos toda la vida en silencio, atenazados por una timorata sensación de respeto, cuando ellos tienen la tradición —y la ínfula de la defensa de la tradición— de su lado. O sea, ya es hora de decir en voz alta que muchos nos avergonzamos de pertenecer a una comunidad que hace cosas como el Rocío, y que por su culpa nos identifiquen con estos descerebrados... y digo descerebrados y digo bien, porque para hacer esas payasadas es indispensable abandonar la razón encima del frigorífico y lanzarse a la calle así de ligeritos.

Fotos en un tubo: UN JARDÍN DE SILICATOS

ELLOS nos transmiten sus genes, su ejemplo y un millón de momentos irrepetibles. Hay padres que hablan mucho con sus hijos. Otros hablan menos y, para compensar, miran más... a veces, con silencios se pueden decir muchas cosas.

Miguelín, mi padre, no era hombre de muchas palabras. Un día llegó a casa con un libro y me lo regaló. Se titulaba“Experimentos científicos de sobremesa”,corría el año 1964.

El niño lo leyó con fruición, y gracias a esos descubrimientos construyó un barco que se desplazaba con un chorro de vapor. Y con una caña fabricó un submarino, que flotaba o se hundía a voluntad en la bañera de la abuelaMamina. Sí, también recuerdo que aquel niño quedó fascinado cuando observó la fotografía en grises de un Jardín Mineral. ¡Lástima no haber podido conseguir en ese momento un bote de silicato de sodio!

Cuarenta y cuatro años después ya es tarde. El niño ya no puede salir a la puerta y ver como su padre aparca la vespa; ya no puede correr hacia él para enseñarle su logro como un tesoro valiosísimo: ¡Mira papá! ¡Mira que jardín he fabricado!

Ya es tarde... ¡y mira que le habría gustado a Miguelín ver este jardín de silicatos!

Por más años que pasen, cuando evocamos SU recuerdo, siempre volvemos a ser la frágil criatura que salía a su encuentro para compartir cualquier tesoro...

...este es mi jardín de piedras, mi tesoro tardío pero eterno, para él.

La independencia de un país merece respeto

El dos de mayo de 1808 el pueblo madrileño se alzó contra la dominación francesa. El tres de mayo las tropas gabachas masacraron a la población civil, pero la sublevación prosperó imparable por todo el territorio nacional. Aún así las tropas imperiales, en dos años, dominaron toda la península ibérica...

...toda la península ibérica, sí; excepto la Isla de León y Cádiz.

Las tropas francesas, al mando del general Soult no lograron atravesar el Puente Zuazo, un viejo puente de origen romano sobre el caño de Sancti Petri, brazo de mar que separa San Fernado y Cádiz del resto de la península. Un rosario de posiciones artilladas distribuidas estratégicamente por el caño y San Fernando, consiguieron el milagro. Y gracias a la disuasión de esos baluartes el sitio de la España Liberal duró dos años. Sí, gracias a estos baluartes, en la antigua Isla de León, se iniciaron el 24 de septiembre de 1810 las sesiones de cortes que alumbraron la constitución española de 1812... la primera que nos dijo que la soberanía reside en la nación.

Hoy, todos los baluartes artillados que rodearon la España Libre de 1810 a 1812 –TODOS, ABSOLUTAMENTE TODOS- están hoy día abandonados a su suerte. Todos están arruinados. Todos, llenos de escombros, de vegetación de marisma y de basuras, de toneladas de basuras. No hay caminos para llegar a ellos. Nadie a utilizado un minuto de su tiempo en evitar que se caigan las piedras. No existe ni un solo cartel anunciador que explique cómo llegar a ellos. Y tampoco existe un solo panel que explique qué son esas construcciones abandonadas en mitad de la nada...

A veces no lo entiendo. A veces me avergüenzo de mi país. A veces tenemos lo que nos merecemos.

El uno de Mayo paseé por el Baluarte de San Pablo, uno de los que guarecían el Puente Zuazo. ¿Saben ustedes para qué se usa?

Simplemente, un degenerado se ha tomado la molestia de llevar hasta la Santabárbara (donde guardaban la pólvora para la artillería), un colchón flex para pecar contra el sextomandamiento en mitad de las basuras...

A veces no lo entiendo. A veces me avergüenzo de mi país. A veces tenemos lo que nos merecemos.

Fotos en un tubo: ROJO & AZUL

La guerra que vendrá
no es la primera.
Hubo otras guerras
Al final de la última
hubo vencedores y vencidos.
Entre los vencidos,
el pueblo llano pasaba hambre.
Entre los vencedores
el pueblo llano la pasaba también...

Agua Viva cantaba hacia 1975 estas palabras de Bertold Brecht... y así lo cantábamos por las calles del Barrio de Santa Cruz, en Sevilla, a cambio de nada, y con una punzadita de temor en el estómago. Mi amigo Javier Escriña lo hacía muy bien; y Jhonny, que era zurdo, aprendió a tocar la guitarra de los diestros pero a la inversa, con el mástil a la derecha... ¡todavía no me explico cómo lo hacía! Y también cantaban esa estrofa Rosa yCarmelilla, que eran de Córdoba, y todos nos fuimos enamorando de las dos. Y estabaGueivo, que era una gaviota gallega de ojos grises y trabajaba en el Corte Inglés. InclusoJuanito cantana la estrofa de Brecht. Juanito era un extraño morito de Marruecos al que un día le presentamos a un palestino que estudiaba medicina, y el pobre palestino no podía creer que un musulmán no supiera la existencia del conflicto entre sionistas y palestinos. YGeorge, un americano que estudiaba español a cambio de servir en las fuerzas aéreas de su Gran País durante siete años, también la cantaba; George desayunaba churros con cocacola y el jodido se cepillaba a Hanna, la más guapa. El americano hasta logró aprender a cantar una estrofa dificilísima que decía:

Hay bruscos bocinazos que desinflan mi absurdo corazón hipertrofiadooooo

...pero sólo le salía bien después de tomarse tres copitas de Licor 43. ¡Cómo le gustaba a George el Licor 43!

Sí... en 1975 aún no se habían fundido las burbujas azul y roja de La Guerra. La Guerra era la guerra, la que servía de referencia vital a todos nuestros abuelos y padres... a la mitad azul por un motivo; y a la otra mitad, la roja, por otro....pero sólo le salía bien después de tomarse tres copitas de Licor 43. ¡Cómo le gustaba a George el Licor 43!