Las pobres víctimas de la derecha

A mi amigo Manolo le explotaron quince kilos de goma-2 a doce metros. Y sobrevivió. El otro día estaba Manolo en la puerta de mi casa, y una señora dejó caer de golpe la tapadera de un contenedor de basura; al pobre se le cambió la cara y pareció encogerse un palmo. Sí, Manolito sobrevivió al atentado de ETA, pero desde entonces no es el mismo.

El alcalde de Sevilla increpado por una víctima del terrorismo... y de la derecha.

Imagenes extraídas de http://www.diariodesevilla.es/

Mi amigo es una víctima del terrorismo, y cada vez que hablo de ellas, de ETA, de la política antiterrorista del gobierno y de la oposición del PP, que utiliza a las víctimas y a ETA para hacer política… pienso en él. Me lo Imagino leyendo estas líneas, y por eso cuido mucho la forma de decir las cosas.

Pensando en él comprendo y disculpo cualquier reacción de las víctimas. Entiendo que sean —y quieran ser— viscerales en sus manifestaciones; porque es muy fácil apelar al control racional de los comportamientos cuando a uno no le han arrancado un brazo de cuajo, o matado a un ser cercano. Entiendo que se dejen llevar por sus sentimientos de venganza y quieran colgar por los testículos a los terroristas… porque para eso son víctimas.

Pero no entiendo a los políticos miserables —me refiero a la cúpula dirigente del actual PP—, ni a ciertas cabezas visibles en la sociedad —pienso en Alcaráz, en la COPE, en los dueños de la COPE, en diversos medios— cuando utilizan y encauzan el rencor natural y entendible de las víctimas ¡contra una política antiterrorista que debería diseñar y ejecutar el gobierno de turno con todo el apoyo de la sociedad! Y, que de hecho así ha sido hasta que el PP perdió las elecciones de 2004.

Ayer, en Sevilla, durante el Homenaje al matrimonio Becerril —asesinado por ETA hace diez años—, una señora se confundió: pensó que el enemigo era el alcalde se Sevilla. Y me indignó ver las imágenes y oír las palabras, porque lo más probable es que tal señora_víctima_del_terrorismo lo sea además, de otros indeseables.

…a servidor le parece que entre el PP, Alcaráz, el Mundo y la COPE me la tienen perfectamente encarrilada hacia sus intereses (a la señora_víctima, digo)

Lunes

Servidor no entiende lo que dicen muchos. Servidor, después de un finde maravilloso no vuelve a la realidad con las pilas cargadas, ni con ganas de comerse el mundo. Todo lo contrario, el lunes es un día vacío, horroroso, aburrido, sin ganas de vivir y, ¡no hace falta que lo diga!: ¿ganas de currar? Ni mijita (que otros levanten el país)

La verdad es que el mundo no tiene sentido; la actualidad me importa lo que un pimiento chuchurrío y lo único que quiero es volver a quemar viejos leños mientras leo viejos libros y bebo viejos vinos rodeado de viejos amigos…

…para qué vamos a engañarnos a estas alturas de la vida.


(Vayan mis saludos a Alfonso X por esas palabras tan descriptivas)

La política miserable

Hay una forma leal y honesta de ejercer la política, desde el gobierno y desde la oposición. Uno, que ya tiene su propia memoria histórica, recuerda este talante en los duros tiempos de la transición; cuando el bunker resistía asesinando abogados y los salvapatrias afilaban sus cuchillos en los cuarteles… y, sin embargo, pese a la dureza de ese presente y a la incertidumbre del futuro, existieron políticos tan antagónicos como los de hoy… pero todos ellos entendieron perfectamente quien era el enemigo.

Foto de ÁLVARO GARCÍA. Extraída de El País, 23 Enero 2008

Eran políticos en las antípodas ideológicas, pero nobles; y, sobre todo, leales a la ciudadanía. Usaron toda la ironía y el sarcasmo que quisieron en la confrontación política, se dijeron las cosas necesarias… pero no olvidaron el interés superior del Estado. Uno tiene esa percepción —que es una alta percepción— de aquellos hombres… hablo de Roca, Felipe, Alfonso, Fraga, Peces-Barba, Herrero de Miñon, Carrillo, Pujol, Solé Tura, etc., etc., que supieron respetar al oponente por encima de las ideologías, y, sobre todo, apoyaron al gobierno en la lucha contra los enemigos.

Pero también hay otra forma de ejercer la política. Es una forma bronca, desleal y rayana en lo miserable… es una forma de hacer política que desprecia al oponente y utiliza bajezas. Hoy lo he vuelto a ver en los dirigentes del PP y en los que dirigen a las víctimas del terrorismo (vean la noticia), que no quieren entender quien es el enemigo. Y que no tienen el menor reparo en mezclar la lógica visceralidad de las víctimas para denostar la política antiterrorista del gobierno… y lo hacen, y lo dicen abiertamente, para ganar votos y el poder.

Los romanos tenían esta lección bien aprendida y la usaron incansablemente a lo largo de su historia:

“Hazte amigo del enemigo de tu enemigo”.

Que las víctimas de Alcaráz y la cúpula del PP, se erijan así mismas en enemigas del gobierno en cuestiones de terrorismo, supone en la práctica que utilizan a los terroristas para tomar el poder…

…y, sinceramente, estas formas le parecen a servidor pelín miserables.

Mi gente sorprendente: Don César y Yebel Musa

[Escribo esta entrada pensando en Blasftone, otro viajero]

Era la niña más guapa que apareció por el barrio. Sol era rubia natural, con el pelo largo. Tenía once años y me enamoré perdidamente de ella... por supuesto, no me hizo puñetero caso. Sí; no lo he olvidado, quedé prendado de Sol... lo mismo le pasó a don César, su padre, que quedó prendado de la Mujer Muerta. Pero él, a diferencia de servidor, la hizo suya numerosas veces.

FALTA FOTO

Hace treinta años el poblado de Belliunech era apenas un puñado de casas desperdigadas en la falda de la Mujer Muerta (Yebel Musa), en la costa marroquí del estrecho de Gibraltar, entre Ceuta y Tánger.

En la costa marroquí del estrecho, frente al islote de Perejil, se alza Yebel Musa (montaña de Musa), aunque todos los ceutíes la llamamos Mujer Muerta. Debe su nombre a Musa Ibn Nusayr, walí de Ifriqiya y el Magrib. Musa y Tarik Ibn Malluk fueron los dos caudillos musulmanes que iniciaron la conquista de la península ibérica en 711... [de ahí viene que Aznar explique con displicencia a sus amigos americanos que nosotros, los españoles, somos viejos conocedores de estos asuntos tan modernos para otros].

La primera vez que don César hizo cumbre en Yebel Musa, encontró a Absalam Ben Absalam Naehmi rezando en la rústica zawiya (pequeño altar musulmán) que corona la montaña. Se hicieron amigos en ese momento y la amistad les duró siempre. De un lado, Naehmi, un pacífico lugareño de Belliunech, sin estudios, pero sabio; religioso, solía subir en solitario casi todos los días a rezar a la cumbre. De otro lado, don César, de origen castellano, tal vez agnóstico; caminante y telegrafista; empresario, profesor de inglés, alemán y esperanto... ambos enamorados de la misma mujer; juntos la acariciaron numerosas veces. Y sentados sobre una roca, en la cumbre, hablaron de cosas tranquilas.

Pero, pasados los años, los separó la vida. Don César, jubilado, marchó a Tarifa… y ELLA quedó al otro lado del mismo mar. Naehmi, con paso más cansino, siguió coronando en solitario el duro pecho de la mujer que compartió tantas veces con su amigo.

FALTA FOTO

"ELLA quedó al otro lado del mismo mar..." Jubilado, la observaba desde la otra orilla.

La dibujó desde el Tajo de la Corza, en la parte española del estrecho.

La foto es cortesía de su hijo César.

Cuenta mi amigo César —hijo de don César— que fue entonces cuando decidió volver a coronar el Musa... pero sin usar el barco. Bordearía el Mare Nostrum, de Algeciras a Estambul, y de Estambul a Ceuta para superar los escasos catorce kilómetros de mar. Y sencillamente comenzó otro de sus largos viajes en solitario. Tomó su vieja mochila, su saco de dormir y comenzó a caminar... nunca usó otro hotel que no fuese el de un millón de estrellas. Ascendió el Levante Español, “...pasó a Francia, cruzó Italia y Yugoslavia. Atravesó Bulgaria y Grecia. En Turquía abandonó Europa por el paso de los Dardanelos. En Asia, atravesó el Líbano, Siria, Jordania e Israel. Pero en 1986, cuando caminaba por Egipto, su tercer continente, el presidente norteamericano Ronald Reagan decidió ejecutar lo que denominó “una autodefensa ante un futuro ataque de Libia” (que suena a un claro antecedente de otras indecencias preventivas), es decir, bombardeó el país buscando eliminar físicamente a Mohamar el Gadafi, su presidente. Pero falló y el pobre sólo pudo matar, entre otros, a una de sus hijas. Ahí acabó su suerte y su viaje...”

Naehmi y don César no volvieron a encontrarse. Dicen que ELLA no ha encontrado mejores amantes.

MÁS SOBRE DON CÉSAR MOSTEYRÍN. A lo largo de su vida, don César caminó por gran parte de Europa; recorrió varias veces los Estados Unidos; conocía cada rincón de la geografía española… sin embargo no dejó constancia escrita de sus caminos: simplemente los dibujó. Su familia conserva cientos y cientos de apuntes que hizo de los lugares que visitó. Los hacía en papeles de sucio, a lápiz o bolígrafo. Como era daltónico, posteriormente, su hijo César los coloreó. Aquí sus dibujos. “Dicen que una imagen vale más que mil palabras, pero un recuerdo es inmortal mientras podamos evocarlo. Sirvan estas palabras para recordar a don César Mosteyrín…” Gracias a él, servidor conoció a SOL y alcanzó el cielo de la Mujer Muerta.

[Los párrafos en cursivas están extraídos de Crónicas de Villajovita]

¡Ave, María!

Hace ya muchos años, cuando leí aquello me quedé asombrado —y no cuento en qué sentido porque me da vergüenza—. Porque, por lo visto, mientras en Europa, Newton formulaba la Teoría de la Gravitación Universal, se comenzaba a observar el universo y se desarrollaban la óptica, las series infinitas y las integrales, etc., etc., etc… en los foros académicos españoles se discutía sobre el número aproximado de ángeles que cabían en la punta de un alfiler. ¡Mecachis!, ¡donde he ido a nacer!, me dije.

Isaac Newton nunca imaginó la cantidad de ángeles que podrían caber
en la punta de un alfiler!!

Claro, así se entienden las cosas… aquí, desde los Reyes Católicos, siempre se ha sido más papista que el Papa, y se han empeñado utilizar la defensa de tal fe —la de nuestros reyes y Papas— para justificar alianzas políticas, guerras y cualquier interés terrenal inconfesable… y por supuesto, ha sido la excusa para masacrar indios y construir un imperio con pies de barro. De hecho, hasta no hace nada éramos, motu proprio, sin que nadie nos lo pidiera, Martillo de Herejes y Reserva Espiritual de Occidente… cosa que sonaba a que éramos tan importantes como incomprendidos. ¡Así nos ha ido!

O sea, en el XVII, mientras Newton meditaba sobre la gravitación, aquí contábamos ángeles… Afortunadamente en el XXI español nadie debería preocuparse de ese tema porque es enorme variedad de líneas de investigación científica que se siguen en todos los departamentos de todas las facultades de todas las universidades de España… si nos pusiéramos a mirar los nombres de las tesis doctorales nos asombraría la de cosas extrañas que a la gente le da por estudiar.

Sin embargo, me van a permitir ustedes que me sorprenda de nuevo —¡tiene que habergente pa tó!—: un señor, franciscano él y doctor de la Universidad de Murcia, acaba de publicar una investigación (leedlo, no os lo perdáis) para demostrar que la frase “Dios te salve, María” casi incurre en herejía porque cuestiona el dogma de la Inmaculada Concepción y supone que María debe ser salvada cuando, en realidad, fue concebida directamente sin pecado…

¡... y a Rouco le parece bien! De hecho no se opondría a modificar la entradilla de la oración: “Dios te salve, María, llena eres de gracia…” por algo más moderno y coloquial como: “¡Hola, María! llena eres de gracia…”

…enga, ya, hombre!! ¿Quién dijo que Rouco era carca?

Mi gente sorprendente: Miguelín Manteca Verde

Nunca pensé que moriría. A pesar de su cáncer, de la operación y de la químio; a pesar de que cada día estaba más débil y de los sufrimientos que callaba… a pesar de todos los indicios, jamás pensé que lo perderíamos. Los padres SON eternos en la mente del hijo. ¿Y ahora qué? ¿Qué me separa de la muerte y quien me ampara?

Hace ya más de cuatro años. Esa madrugada en blanco la pasé en seco… apenas una lágrima cuando me abrazó mi primo Alberto. Apenas una lágrima por un padre… aún no entiendo cómo se quedaron todas dentro. Pero soy lo que soy gracias a él y cada día que pasa, a pesar de todos los silencios que compartimos, me parezco más a él. Y es un orgullo que eso ocurra.

Durante la misa subí al estrado y conté a los amigos y familiares una historia que nunca he llegado a escribir. La recuerdo palabra por palabra porque pasé esa madrugada pensándola una y otra vez. Les dije desde el altar:

Casi todos sabéis que a mi padre le decían Miguelín. Lo que seguramente no sabéis es que algunos también le conocían como Manteca Verde. Veréis, hace ya muchos años, en la dura posguerra española, Mariquita era una guapa jovencita de 16 años —Mariquita, ahora con 75 años, dejaba resbalar las lágrimas desde la primera bancada—.

Miguelín Manteca Verde y Mariquita / 1949, recién casados

Todas las tardes, cuando terminaba las faenas de la carnicería —su padre tenía una en la plaza Azcárate— salía a la puerta y se apoyaba en el quicio para ver pasar a la gente. Y todas las tardes, a la misma hora, pasaban tres jóvenes enchaquetados, guapos y con bigotito al uso, que la miraban a punto siempre de lanzarle alguna frase… Y una tarde lo hicieron. Se acercó el primero y pregunto a la azorada Mariquita:

— Señorita, ¿tiene manteca blanca?

— No, lo siento hasta el viernes no la sacamos.

Se le acercó el segundo y le preguntó:

— ¿Y manteca colorá? ¿Tienen manteca colorá?

— No. Es que hasta el viernes no hacemos matanza.

Y entonces el tercero, por entre los hombros de los dos primeros, se asomó y preguntó con toda la guasa:

— ¿Y manteca verde? ¿Tenéis manteca verde?

En ese justo momento, el de la guasa sintió la pesada mano de su futuro suegro en el hombro; que le dijo con retranca:

— Joven, cuando quiera algo, no se quede en la puerta, entre.

Desde entonces, como podréis imaginar, Miguelín se convirtió en el Manteca Verde. Os cuento esto porque, tal vez, los hombres no mueran del todo mientras queden amigos que le recuerden, amantes que le lloren, hijos que le añoren… ¡qué se yo! Pero ahora que conocéis la historia del Manteca Verde, tendréis otro motivo para recordarle. Un fuerte abrazo para todos.

Desde la cuarta bancada, Ángela, la de los pelos rizados, inició un aplauso.

La sabiduría de Hawking

Asegura Stephen Hawking que "si hubiera vida inteligente cerca habríamos visto sus programas de TV"

¡Claro! Ahora lo entiendo todo: ellos —la vida inteligente— también habrían visto las nuestras… 

…por eso están tan calladitos.

Saliendo de las cavernas

A servidor, este insignificante homo sapiens venido a menos, le importa una caraja negra metida en vinagre de Módena que el Papa vuelva la espalda a los fieles en la misa del domingo. Es un asunto que atañe a los que asisten a las misas dominicales, y este no es precisamente mi caso. Servidor siempre ha dicho que la religión debería ser una cuestión personal y privada, porque la cosa pública es para asuntos serios... por tanto, mientras los católicos mantengan sus aquelarres místicos en los templos, su lugar natural, sin molestar, servidor no tendrá nada que decir... por mucha espalda que muerda la feligresía.

Pero si libremente exponen en el ámbito público las consideraciones mágicas de su entendimiento; sus deseos de imponer a todo el país criterios morales restrictivos; su intención de influir en el legislador exigiendo doble obediencia, etc., entonces se exponen a la crítica que merece toda manifestación pública. 

Y esta manía que tienen los católicos de imponer sus criterios morales como los únicos aceptables, es un asunto que servidor lleva muy mal... Bien, pues el colmo viene del obispo de Cartagena:

El obispo de Cartagena crea brigadas de jóvenes para defender la fe en la calle

La diócesis de Cartagena va a enviar a los jóvenes católicos de la región de Murcia a la calle para defender los pilares de la Iglesia Católica. "Promoveremos la virginidad hasta el matrimonio o el rechazo al condón y al matrimonio homosexual", dice uno de los jóvenes que se ha ofrecido voluntario para esta especie de brigadas católicas.

...que está el hombre empeñado en remedar a esos guardias de la moral pública, vigilantes callejeros de cuidan de la buena moral de las mujeres iraníes ¡hijos de su santa madre!

Sí. Ríanse los Guardias de la Revolución Islámica Iraní. Lo siento, pero en este caso no puedo decir la chorrada up supra (que me importa una caraja negra metida en vinagre de Módena) Todo lo contrario: me hierve la sangre porque en Cartagena vive mi amiga Mary Guti... entre otros.

Por favor, quedaos en vuestros templos, porque ahí afuera, en lo público, ¡joder! tenemos que vivir todos... con nuestras tonterías y con las vuestras.

Las realidades de Rouco

En la vieja Isla de León, durante los suaves inviernos, el sol se pone por el oeste, más bien tirando al sur... lo hace sobre de una lámina de aguas someras, plagadas de flamencos y otras aves limícolas; y detrás, le despide una lengua de arenas amarillas que forman dunas vírgenes hasta la misma orilla del mar...

...pero la realidad es poliédrica y nadie percibe el mismo ocaso de igual forma.

Pasa lo mismo —exceptuando tal vez el empirismo científico— en cualquier esfera del comportamiento humano, que difícilmente percibimos lo mismo y, en consecuencia, interpretamos de mil maneras la única realidad… sí, debe ser eso, que construimos mil realidades a partir de la misma cosa, y muchos creen y aseguran que cada una de ellas es la verdadera.

¡Ese es el problema! Nadie debería arrogarse el derecho a imponer forzadamente su interpretación vital sobre los demás… simplemente por una cuestión de respeto. Por eso, los que lo intentan no tienen la simpatía de este homo sapiens venido a menos.

FALTA FOTO

No tenemos más remedio que consensuar las realidades para medio convivir civilizadamente… y los que no quieren hacer esto, se automarginan de lo razonable y de lo civilizado.

Foto superior: Interpretación de un ocaso sobre la cabecera del río Arillo (San Fernando – Cádiz - España)Milano, con una Olympus E-410; 40-150mm 1:4-5,6 …y PhotoShop, claro.

Cuestiones balísticas: Me gustan los andares de las mamuts

No recuerdo en qué momento ELLA dejó de ser solamente mi pareja sexual para convertirse, además, en mi compi de la vida. Ver a mi hijo recorrer los mismos caminos existenciales me hace pensar en estas cosas. Seguramente no es algo que ocurra de la noche a la mañana; debe ser un proceso largo, resuelto a golpe de días y cariño... hasta que un día lo “descubres”. Esta tarde se lo pregunté abiertamente... pero, claro, plantear a tucompi esta cuestión, en la tarde del 5 de Enero, vísperas de Reyes y en mitad de Media Markt, tal vez no fuese buena idea...

- Vamos a ver, niña -dije mirando un panel repleto de televisores de plasma-: Tú y yo ¿cuándo dejamos de ser compañeros sexuales y fuimos, además, compis? ¡No sé si me explico!

La pobre mía puso los ojos en blanco y cara de infinita jartura. Aproveché para continuar:

- ¿Cómo y cuando ocurrió eso...? Porque tú sabes que no ocurrió cuando nos casamos, ni cuando tuvimos a los niños. Es algo más... ¡y lo sabes!

Quinientos televisores de plasma emitían la misma imagen. Una pareja de mamuts se miraban con ojos amorosos y tristes... pero las quinientas mamuts acabaron alejándose de sus quinientos amados con andares lentos y cadenciosos. Parecía que la peli acabaría y los enamorados no encontraran la forma de seguir juntos...

...entonces ella se acercó y puso sus brazos en mi cintura. Y así estuvimos un buen rato, parados como pasmarotes en mitad de un pasillo de Media Markt hasta que terminó la peli.

- Me gustan los andares de las mamuts - dijo entonces.

Me había entendido perfectamente... por eso es mi compi de la vida.

¡Y servidor con estos pelos!

Hoy podría haber sido un gran día... a pesar de que el dentista me tenía citado en Jerez de la Frontera. Llovía con ganas y hacía un vendaval como de alerta naranja. El aire era fresco y circulé con la ventanilla bajada y los pelos al aire. A servidor le gustan esos días... sí, ¿qué pasa? Tiene que haber gente pa tó, ¿no? Pero sintonicé la COPE y anduve los 40 km bajo su influjo...
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...a veces los homo sapiens venido a menos hacemos tonterías.
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El país hechos unos zorros y servidor con estos pelos!!

No estaba Losantos, le sustituía una chica que por la voz seguro que es rubia con mechas, guapita de cara, rellenita sin pasarse y con un collar de perlas al cuello... y hacía lo que podía para ser mordaz e irónica contra el gobierno. ¡Madre mía qué país más pachuchito describían! Y servidor con estos pelos. Ya no recuerdo la cantidad de cosas malas que estaban haciendo los socialistas contra la convivencia de los españoles; contra la Iglesia; contra el bienestar físico de los españoles; contra la economía del país; contra las buenas familias; contra el tráfico de vehículos; contra la sanidad... ¡No se puede ser más malvado! ¿Cómo puede ser ZP tan desalmado? ¡Menos mal que están ellos, que se dan cuenta y nos lo cuentan desinteresadamente!
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Pero no. En realidad, esto no es un asunto para bromear. Una cosa es ejercer una critica feroz al poder establecido desde el respeto a la inteligencia de todos... eso es respetable siempre, porque ese es el necesario contrapoder de los medios. Pero otra cosa es lo que hacen la COPE y medios afines. No se debería mentir ni manipular tan burdamente, ni antes ni después de rezar el ángelus. Esto no es tener una opinión contraria a la del gobierno; o una visión opuesta a la política del gobierno... no, no es eso. La COPE y otros medios afines generan malestar sobreañadido... y, a servidor le parece que eso genera una crispación innecesaria que no ayuda a solucionar nada. Tengo un cuñao, pobrecito mío, que sólo escucha la COPE; ¡oye!, y se le nota en la cara, que siempre va con el ceño fruncido y cabreao con el mundo.
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Y, sin embargo, cosas como la COPE deben existir y emitir en libertad... es la mejor forma de ser conscientes del contraste. Servidor busca de vez en cuando este contraste, justamente para redescubrir lo que merece la pena ser apreciado... ¿será que aún no estoy totalmente echao a perder?

Micromomentos cotidianos: Laura y el cava catalán

Laurita se ha puesto tetas nuevas. Las tenía pequeñas, ¿quién sabe?, tal vez eran como dos pimientos fritos. Pero ahora Laurita está mejor con sus par de domingasincansablemente enhiestas... y se ha echado un novio norteamericano, blanco, anglosajón y protestante, que, además, es guapo el tío. Cuando el euribor subió más de lo esperado, Laurita lo metió en una habitación de su casa, como inquilino, para que ayudara a pagar la hipoteca... y acabaron enamorados. Se llama Willian y lo he conocido ahora, en la primera madrugada del 2008.

Él tomaba cava catalán –que no tiene manías anticatalanas como algunos nacionalistas españoles que luego se quejan de que los catalanes no quieran vivir con ellos- y servidor una copa de anís. Ha sido muy divertido... porque recibí de mi hijo un mensaje que decía:

”No siempre lo justo es lo correcto, porque si, por ejemplo, te meten el dedo en el culo, queda justo...pero no es lo correcto”.

Lo divertido ha sido ver como Laurita se las ingeniaba para explicar el dilema al americano, y como la cosa no marchaba porque algo pasaba con los campos semánticos de justo (que queda apretado) y correcto (que es justo de justicia), Laura, la madre de Laurita, que es menuda a sus 55 años, y rubia como los trigos, acabó metiendo un dedo en la botella de cava, como si la follara por el gollete...

- Justo, Willian, justo. ¿Ves? Apretadito.

Nos reímos bastante de la osadía... pero, luego, cuando no pudo sacar el dedo, fue la rehostia.